Locura

"Me estremecen sus versos, su capacidad para escribir miles de sentimientos, la facilidad para plasmar su alma en una mísera hoja de papel, y deleitarte una y otra vez. El amor que me diste permanece bajo llave en mi interior, tiene una duración interminable, munición infinita, que podría destruir el amor de cualquiera. Inunda en silencio cada una de mis venas, se cuela por mis poros, llega al corazón y sale en el aire que respiro, se renueva constantemente, se purifica con cada uno de tus recuerdos, de tus sueños, de tus vicios y pasiones, me absorbe, me ahoga, a veces me anula, tentación que me abate. Pero un sentimiento permanece en mí: el odio no frena el escribir de mis puños, jamás lo hará, tú, mi única esperanza, les das fuerzas para contar las miles de mañanas que despertaremos ciegas ante los rayos del amanecer, abrazadas, enredadas, y sumidas en la pasión de noches siempre inacabadas, respirando complicidad, y el aroma que empapa nuestra piel, de nuestros cuerpos mutilados en la oscura mañana por el más odioso y bello lazo que nos une. Y solo eres tu quien decide encender esa llama… la única capaz de despertar miles de sensaciones de las que siempre serás la única dueña… mientras, me convertiré en aquella escritora que narra cada noche relatos sin destinatario, suspirando a la luna, un amor que un día acabó solamente perteneciéndole a una frustrada mujer, que hoy escribe una mísera hoja de papel…"